No se cuantos pájaros cantan ahí en mi ventana, es un canto histérico que me enloquece. El sol amaga entre las cortinas, parece un sol de verano. Presiento a las flores en el jardín, explotaron de colores ahora, a esta altura del año. No tengo ganas de escribir. Tengo ganas de salir y acribillar a esos pájaros gritones, de apuntarle al sol también, de degollar a todas las flores que inundan de alegria falsa el patio. En este país, los días de la derecha fueron muy grises, grises y silenciosos, oscuros, tortuosos. Apenas unos aviones surcaban el aire, llevando quién sabe qué. Apenas unos helicópteros que espiaban nuestros movimientos.